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27.Oct.15

     
     
 

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Clara Luz Montoya Lagarda 

 

 
     
     
 

De la poesía de Clara Luz Montoya Lagarda 

 

 

BARCO DE VELA PARA CUALQUIER OCÉANO

 

Tú: la quilla que nos sostiene.

Te buscamos con astilla en los ojos,

zarpamos en muelles equívocos.

Ensenada de yates,

            máquinas marinas

                       encalladas en corales de dudas y espejismos.

Llenamos cuadernos de bitácoras

            describiendo el ciego camino para encontrarte.

Gira las cubillas del timón,   

             ayúdanos a mantener el curso recto de la barca.

Amaina el temperamento,

            suelta las amarras.

Aléjanos de esos grandes barcos de vapor

            anclados en lagos pequeños,

animales de acero,

            tiernos suspiros polinesios encallados en arrecifes del ego.

Intermitente el viento,

            cruje en alaridos surgidos de pequeñas jarcias.

El tifón juega con nosotros.

El azul mueve al barco más que el mar.

 Intento del blanco en el poema;

PAZ, barco de vela para cualquier océano.

 

 

FRENTE A LA CASA

 

Una lámpara llora su dolor estático,

            llora su dolor de lámpara

                        que a nadie importa.

 

No se oye  el croar de los sapos.

            Los sapos no copulan.

 

Diminutos seres alados y el sol

            aún no hacen el día;

Morfeo despierta,

            - habíase quedado dormido-

Improvisa  -apresurado-

un marmoleado en el lienzo celeste:

                                                        un presente al amanecer.

             

El universo  comparte sus recientes notas

            en silbidos de pájaros y cafeteras.

 

                                                          La lámpara deja de llorar. 

 

     

 

 

 OTRA VEZ OCTUBRE

 

 

La selva de metal ruge al alba.

El mar arremete

            con toda su fuerza.

 

Consume inmisericorde

            el río de tiernas aguas.

Los muertos crecen

al ritmo de la lluvia

y las calles lucen

maquillaje escurrido.

 

 La manecilla del reloj se rompe,

                                   rota la esperanza.

Sombras juveniles dibujan desencanto,

                         sacan de sus bolsillos patriotismo

                                    y lo arrojan  en la acera.

 

Ciega la conciencia

            de nuevo octubre

                                   en el sórdido rumor de la tierra.

 

 

 

 
 
     
     
     
     

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