27.Dic.10

CIUDAD PASMADA

Daniel Wence

para oscar/ noctis/ christian

y todos los que sobreviven

y que un día nos quedemos varados

estupefactos perplejos

                               ante una ráfaga violenta de ojos necios

que nos hurguen/ que nos desentrañen

un día

que un día se muera la ciudad de tanto decir tú hiciste de mi vida un cuento para niños

que los niños

mi niño se quede boquiabierto al verse nuevo y manoseado

que estallen coches y gasolineras y en pedazos el desgano/ que mis labios

un día

se junten a todos los labios y que pintemos escándalos a lengüetazos

                                                                                                              bajando por el coxis de todas las iglesias

y que las iglesias/ tus iglesias se prendan/ se exciten con tu voz que musita religiones nuevas desde que entré por tu boca y te miré como una metrópoli pasmada y por miedo/ sino que

un día

su madre se le sentó cerquita del hombro y le empezó a contar la historia de los geranios de los tulipanes a contarle a                                la de los semáforos donde la gente no enceguece más

y ella ella             ella metrópoli se reventó de un orgasmo nunca antes explotado por nadie

y de las grietas otra vez poesía

                                                               la gente no gritaba más

                                                               la boquiabierta

                                                               la boquiabierta gente no gritaba más

y las estatuas humanas pegaron carrera y ganó la más humana / la menos estatua

y que un día nos revienten a besos que nos acribillen

y nosotros tan besados tan cadáveres a ocultarnos debajo de la mesa de la cama/ entre tu cama y tu mesa y tus labios y la cama y la mesa besuconas y las paredes labios y los ojos labios y las manos labios y cada poro de tus pieles labios y los labios labios besucones labios nos besuconean con ese humor/ ese gustito entre alegrado y rojo

estáticos nosotros

nuestra ciudad estatua se quedará  muerta / sí

pero de una muerte poética que nos hará bailar hasta que se nos caiga la sequía de la mirada y otra vez nos broten los arroyos

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yo sólo quiero que te levantes de esa piedra y te asombres como quien mira el sol por vez primera/ y retoñes/ y eches frutos y raíces/ y se te caigan los frutos y en canal seis aparezcan sus rostros para que cada cinco minutos una histérica llamada le diga al conductor que ha estallado otro retruécano en la salida a salamanca o que a una gasolinera se le desparraman las canciones/ que si seguimos así/ besucones y abrazados nos vamos a extinguir/ enterrados entre millones de versos

un día

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y qué te parece si después hacemos un mitin

si una marcha con jocosos banderines

si con espantasuegras y confeti

si bajamos a los poetas de su nicho

                y los llevamos a retacar las calles con palabras que no entienda pero que necesito

si cogemos

                                la guitarra y la bataca

y despertamos a los árboles

si pintamos en los espectaculares torsos desnudos de los que brote alguna mariposa azul/ qué te parece si liberamos a los tigres del parque Juárez y de corceles los usamos y alzamos relieves en las vías del tren/ si secuestramos el tren y convencemos al conductor de que nos lleve a T.

te late? no te late la idea? no te gustaría poner todos los semáforos en rojo y hacer escalinatas con un amontonadero de cuerpos que se sepan y se desgarren recitando me canso de ser hombre/ no te prende? no te pone de buenas la idea de prenderle fuego a la ciudad? pero un fuego rojazulmoraverdoso que sólo encienda corazones/ no quieres? no te tienta la idea de paralizar a la ciudad de emoción?